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Samedi dernier, je faisais une dédicace pour mon bouquin "Les 36 femmes de Marcel Proust", et comme j'essayais d'alpaguer le badaud rare qui déambulait dans la Maison de la presse de Sceaux, je ne trouvais comme argument qu'un minable "un cadeau de fête des mères?", auquel un homme d'un certain âge répondit: "Chez moi la fête des mères se passe au cimetière"
Et certes, il n'y aurait pas que ma grand'mère, pas qu'Albertine, mais bien d'autres encore, dont j'avais pu assimiler une parole, un regard, mais qu'en tant que créatures individuelles je ne me rappelais plus ; un livre est un grand cimetière où sur la plupart des tombes on ne peut plus lire les noms effacés. Le Temps retrouvé
Saturday, as I vvas signing my last book Les 36 femmes de Marcel Proust", and as I vvas trying to attract some rare reluctant customer of a bookstore in Sceaux, the sales pitch I found vvas a meager "A Mother's day gift?", to vvhich a man responded by: "In my family Mother's day is celebreted in the cemetary. "